Ritorno nel mio laboratorio di quindici metri quadrati in compagnia della “Negra”, libri fotografici, rullini e lenti d’ingrandimento . Il sette Settembre sono partito da Trieste con un libro di Pasolini e una domanda in tasca: dove sono i ragazzi di vita? Li ho trovati nei Balcani, aggrappati all’umiltà e… Continue reading
Perdere la marmitta in corsa è il sogno di ogni bombarolo. Un minuto prima sei silenzioso, un minuto dopo sembra di avere un fucile sotto alla sella, che spara a raffica. Mi capita quattro volte negli ultimi chilometri che dividono l’ultimo viaggio a due ruote dalla routine di ogni giorno.… Continue reading
L’imprevedibile cancella, ancora una volta, il programmato. Una fantasia dei giorni precedenti mi aveva telestrasportato a Nord di Roma, lasciandomi cullare dall’illusione di poter degustare selvaggina accanto a un bicchiere di vino rosso toscano. Una telefonata, invece, mi obbliga a percorrere il litorale adriatico, lasciando così i miei sogni saporiti… Continue reading
Nella notte tra l’1 e il 2 Novembre 1975 il mare che fa il solletico alla spiaggia di Ostia mescola la sua musica con urla e sangue. Le baracche abitate da pescatori, abusivi e scaje ascoltano probabilmente tutto. Mai parleranno. Via dell’idroscalo si scioglie piano nel vetro dello specchietto retrovisore,… Continue reading
Sono stati venti giorni di angoli romani, chiacchiere di borgate che sopravvivono nella mente di chi le racconta. Dove sono finite Donna Olimpia, Tiburtino III, Centocelle, Quarticciolo e Gordiani ? Sono scomparse sotto nuove strade, palazzine e cemento armato? Dove sono le “realtà particolari” ? Ripartirò da Roma con più… Continue reading
— “Namo”, fece il napoletano. Il Riccetto era ingranato, presero il tram, scesero al Ponte Bianco e con quattro passi furono a Donna Olimpia. La madre del Riccetto, seduta in mezzo all’unica stanza che formava la sua casa, con quattro letti agli angoli delle pareti, che non erano nemmeno pareti… Continue reading
Roma abbraccia tutti coloro che varcano le sue porte. Il traffico invece, è un mostro che soffoca e uccide qualsiasi mezzo motorizzato, muoversi in Vespa è un costante dribbling tra automobilisti incazzati, alienati dalla musica interna vomitata dalle radio che dona ai loro volti un’espressione neutra, apatica. Mi chiedo cosa… Continue reading
L’arrivo ad Ancona mi fa assaggiare l’essenza del plurale, le Marche ne sono esempio vivente. Claudio, il mio cicerone mi mette in guardia : “Non azzardarti a pensare che le Marche siano un tutt’uno uniforme, il nord ha un retrogusto romagnolo, le sfumature umbre e toscane sono presenti sulla lingua… Continue reading
